江无尘踏上第一级石阶。
青石冷硬，脚步落下时没有半点声响。他肩上的扫帚已从横持变为双手握紧，竹柄贴在身前，像一杆从未离手的长枪。
两侧人群让开一条道。
起初是窃笑，接着变成明目张张的讥讽。
“看啊，扫地的真上台了！”
“拿扫帚打擂？他是想把林猛扫下台吗？”
“我赌他连站都站不稳，林猛吼一声他就吓趴了。”
有人扔出一颗果核，擦着江无尘耳侧飞过，砸在台阶上碎成几瓣。他没偏头，也没停步。补丁杂役服的袖口随风轻晃，露出一截干瘦却结实的小臂。
第二级、第三级……
他的步伐始终如一。不快，不慢，像是每日清晨清扫主道时那样规律。
可只有他自己知道，脚底每一步都压得极实。不是怕跌，而是不能退。
林猛站在擂台另一端。
魁梧身形撑起一身玄色劲装，双臂环抱胸前，嘴角挂着冷笑。他盯着江无尘一步步上来，眼神像在看一只误闯猎场的野狗。
“你活得不耐烦了？”林猛开口，声音不高，却盖过全场喧哗，“外门大比，不是让你来演戏的。”
没人附和这句话。
因为所有人都等着看他一拳把江无尘轰出去。
江无尘踏上最后一级台阶。
擂台地面由整块青岩铺就，四角立柱挂旗，风一吹，布幡猎猎作响。他站定，双脚分开与肩同宽，扫帚竖立身侧，左手扶柄，右手垂于腰际。
目光平视。
正对林猛。
全场忽然静了半息。
随即爆发出更大的哄笑。
“他还真以为自己能打？”
“你看他那扫帚，毛都秃了，风一吹能扬灰三尺！”
“林猛出手向来不留情，待会别死在台上才好。”
林猛咧嘴一笑，终于松开环抱的手臂，缓缓活动脖颈，骨骼发出咔吧声响。
“我问你。”他往前踏出一步，地面微震，“拿扫帚上台，是不是瞧不起我？”
江无尘没答。
他只是低头，看了眼脚下青砖的缝隙。一道细如发丝的裂痕横贯其上，像是多年前某次擂台战留下的余波。
他深吸一口气。
气息沉入丹田，周身肌肉悄然绷紧。呼吸节奏变得绵长而均匀，仿佛外界一切喧嚣都被隔在了耳外。
林猛见他不语，笑意更浓。
“哑巴了？还是怕得说不出话？”他抬手指向江无尘手中的扫帚，“你要是现在跪下认错，把扫帚交出来，我可以让你自己走下台。”
四周笑声炸开。
“听见没？给你机会了！”
“赶紧滚吧，别等被打下去丢人！”
江无尘依旧不动。
他缓缓抬头，目光落在林猛脸上。那双眼没什么情绪，也不愤怒，就像井水沉底，黑得不见波澜。
然后，他将扫帚往地上轻轻一顿。
咚。
一声闷响。
不是挑衅，也不是示威。
只是让武器归位。
像剑客拔剑前，先稳住剑鞘。
林猛眯起眼。
“你是真不怕死。”
江无尘终于开口，声音不大，却清晰传入每个人耳中：“我不是来认错的。”
全场一静。
连哄笑都卡住了半拍。
林猛脸上的笑僵了一瞬，随即转为阴沉：“那你来干什么？”
江无尘没回答。
他只是将扫帚换了个握法，右手移至中段，左手仍扶底部，身体微微下沉，重心落于后腿。
这是最基础的起手式。
也是扫地三年，日复一日的动作。
风吹过擂台。
他衣角翻动，补丁在光下显出层层叠叠的旧痕。扫帚尾端几根枯黄竹丝轻颤，像是随时会被风扯断。
可他的手很稳。
稳得不像一个杂役。
更不像一个即将面对炼气九重巅峰强者的弱者。
林猛盯着他看了两息。
忽然笑了。
“好，很好。”他缓缓抬起右拳，灵力开始在掌心凝聚，“既然你想死，我就成全你。”
话音落，体内灵力奔涌，经脉鼓胀，一股压迫感瞬间弥漫整个擂台。
观战弟子纷纷后退半步。
“林猛要认真了！”
“这下江无尘完了，这一拳下去，骨头都得碎！”
“我看他扫帚能不能扫得动空气！”
江无尘站在原地。
没有调动灵力，没有摆出防御姿态，甚至连眼皮都没眨一下。
他只是看着林猛。
看着对方拳头上跳动的灵光，看着那股足以轰塌石墙的力量蓄势待发。
然后，他闭上了眼。
一息。
再睁开。
眸光如刀。
林猛怒极反笑：“临死还装模作样？”
江无尘不语。
他只将扫帚前端微微抬起三寸。
不多，正好够挥出第一击的角度。
风更大了。
吹乱了他额前散落的发丝，也吹动了擂台四角的旗帜。
远处钟声未响。
裁判尚未落令。
但所有人的注意力，都已经钉在这两人身上。
一个，是外门公认的最强者，炼气巅峰，拳出如雷。
一个，是人人嘲笑的扫地杂役，手持破帚，衣衫褴褛。
可就在这一刻。
有人忽然觉得——
这场对决，或许不会像他们想的那样结束。
江无尘站在西端。
扫帚斜指前方。
呼吸平稳，心跳匀称。
他等的不是胜利。
他等的是那一声钟响。
是开战的号令。
是撕开尊严的第一道口子。
林猛站在东端。
双拳已燃起灵焰，肌肉虬结，战意沸腾。
他不信。
他不信一个扫地的，敢用一把破扫帚，挑战他的地位。
更不信这个人，能在他的拳下撑过三招。
钟声未至。
但火药味，已经烧满了整个擂台。
江无尘指尖扣紧扫帚柄。
竹节磨着掌心的老茧。
他知道。
这一战，躲不掉。
也不想躲。
下一刻，钟声响起——