夜风卷着落叶，贴着青石板刮过。
江无尘扫完最后一片枯叶，扫帚停在半空。他没回杂役院，而是沿着回廊的阴影往东市方向走。脚步很轻，像踩在时间的缝隙里。
白天那些话还在耳边。
“藏宝”“有人保他”“阵法手稿”……
不是偶然。
是有人推着说。
他站在东市拐角的垃圾堆旁，低头整理簸箕。几个杂役蹲在墙根啃干粮，声音压得低。
“赵师兄昨儿赏了我半块灵饼。”一个瘦脸小厮咬着馍说，“就让我在食堂提一句‘江无尘得了重宝’。”
另一人笑：“你也信？那破扫帚能藏什么？”
“可萧师兄的人亲自交代的。”小厮咽下一口，“还说谁传得多，月底加三倍口粮。”
江无尘的手指在簸箕边缘顿了一下。
他没抬头。
也没出声。
只是把簸箕里的灰倒进桶里，转身离开。步伐不变，背影沉静如常。
但他记住了“赵师兄”三个字。
第二天午后，他换岗去清扫账房外的台阶。
执事房门开着。
一名内门弟子正递上一份名录，声音不大，却清晰传出来：“……按萧师兄意思，传话的每人记功一次，口粮翻倍结算。”
执事点头：“行，名单给我。”
江无尘蹲在台阶下，扫帚一点一点划过砖缝。耳朵听着，眼睛盯着那张纸的一角。上面密密麻麻写满了名字，有杂役，有外门，甚至有几个洒扫老头。
全是传过话的。
他慢慢站起身，扫帚拄地，目光冷了下来。
不是谣言。
是命令。
一层层往下压，从内门到外门，再到杂役。有人花钱买嘴，让人开口咬他。
他回到杂役院时，天已擦黑。
屋里没人。
他关上门，从床底取出一张草纸。纸上是他这几天记下的名字、地点、时间。一条线连过去，全都指向同一个源头——内门峰顶，萧云逸居所。
他盯着那三个字。
手指慢慢收紧，笔尖戳破纸面，墨点晕开，像一滴血。
窗外传来笑声。
两个弟子走过院子，边走边说：“听说了吗？再不交宝物，就要被逐出宗门了。”
“活该！一个扫地的，也配碰秘地的东西？”
脚步声远去。
屋内一片死寂。
江无尘坐在床沿，扫帚横在膝上。他一根一根抚过竹枝，动作很慢，像在检查老友的伤。
他知道是谁。
他也知道为什么。
当年他们一起练剑，从晨光未亮到月挂中天。萧云逸总说：“你是我唯一认可的对手。”
后来他跌落神坛，成了杂役。
而萧云逸一步步登上内门第一。
表面不动声色，背地里却一次次设局。
丹药失窃、通道塌陷、试炼名单被改……
现在又来这一出。
不是巧合。
是清算。
他闭上眼。
脑海里闪过少年时的画面——两人并肩站在演武场上，剑尖朝天，衣袍翻飞。
那时的萧云逸，眼里还有光。
现在的他，只剩算计。
江无尘睁开眼。
眸子黑得像深井。
他缓缓抽出扫帚中最硬的一根竹枝，握在手里。指尖用力，咔的一声，折成两段。
断口锋利。
他低头看着那截断枝，轻轻放在桌上。
然后站起身，拿起扫帚，走出屋子。
夜风扑面。
他顺着山道往上，一路无灯。只有星月微光，照出脚下石阶的轮廓。
他没去内门大殿。
也没找任何人对质。
而是绕过主峰，独自上了西崖。
那里有一座废弃的断碑亭。
风吹得亭子吱呀作响。残碑倒在地上，字迹模糊。他站在亭中，从怀里掏出那张名单草稿，铺在石台上。
风掀着纸角。
他一根手指划过那些名字，最后停在顶端。
“萧云逸”。
三个字被指甲反复压着，几乎要刻进石头里。
他闭上眼。
不再回忆。
也不再问值不值得。
良久，他睁眼，眼神已不像人。
像刀。
他把名单叠好，塞回怀中。扫帚扛在肩上，转身望向内门峰顶。
那边灯火通明。
那是萧云逸的住处。
他曾视其为兄弟。
现在，是他要查的人。
是他要反制的人。
他站在崖边，风吹动他补丁的衣角，发髻散了一缕，垂在额前。眼尾那道疤，在月光下泛着浅白。
他没动。
也没说话。
只是站着。
像一杆枪，插在天地之间。
扫帚横在身前。
他盯了那片灯火很久。
然后抬步，准备下崖。
今晚不去。
明天再去。
他要看得更清楚些。
走得更近一些。
他知道，从这一刻起，不能再躲。
也不能再忍。
既然你步步紧逼。
那就别怪我撕开这张皮。
他走下第一级台阶，脚步沉稳。
身后，断碑亭在风中摇晃。
残碑上的旧字隐约可见——“守正持心”。
他没回头。
一步步走下山道。
杂役服沾了露水。
扫帚划过石阶，发出沙沙声。
和往常一样。
但这一次，不是为了扫地。
是为了查人。
为了反击。
他走到山脚，停下。
抬头再看一眼内门峰。
灯火依旧。
他收回视线，迈步走向杂役院。
屋门推开，扫帚靠墙。
他坐到床边，从怀中取出那半截断竹。
放在枕下。
闭眼前，只说了一句，声音低得几乎听不见：
“既你不仁……莫怪我无义。”
屋外，夜风渐息。
东方微白。