沙沙声在青石板上继续。
扫帚划过地面，落叶被推成一排。江无尘低着头，动作不变，节奏未乱。他的呼吸落在同一频率，像风吹过屋檐的瓦片，轻而匀。
李长青背对着他，站在五步外。
风从北院吹来，带着一丝铁锈味。
他知道，对方没走，是等他破防。
他也知道，刚才那句“你继续扫吧”不是结束，而是暂停。
现在，暂停结束。
“你当时，可曾受伤？”
声音再次响起。
不高，不急，却比刀锋更利。
江无尘扫帚一顿。
这一问，和上一次不同。
上一次，是例行盘问。
这一次，是直指要害。
他缓缓抬头，目光落在李长青的背影上。灰袍垂地，腰间玉牌微晃，脚步未动，却压得整个院子安静如死。
“略有擦伤。”他答，声音平稳，“不碍事。”
李长青没回头。
他只轻轻说：“旧伤呢？”
空气一紧。
“胸口那道裂痕，是不是又裂开了？”
江无尘的手指，在扫帚柄上收拢了一分。
那道伤，在十六岁那年，被人一剑刺穿心脉，封了灵气，断了根基。三年来，每逢阴雨便痛如刀割，夜里翻身都得屏息缓行。
他知道李长青见过那道伤。
当年他被抬下山时，是这位长老亲自查验过伤口，还说过一句：“这孩子，活不过三十。”
如今，他二十三。
他还活着。
而且，比谁都稳。
但他不能说。
他低声道：“长老明鉴……那次之后，一直靠药吊着。阴雨天会疼，但也习惯了。”
话出口，不多不少，半真半假。
承认有伤，但不说痊愈。
承认疼痛，但不提恢复。
李长青终于转过身。
目光如钉，钉在他脖颈处。
那里，一道淡淡疤痕，藏在衣领边缘，若隐若现。
“听说你在秘地坠落过一次。”李长青声音低了几分，“掉进塌陷坑里，半个时辰没人看见你。”
江无尘垂目。
他知道这一关最难过。
那半个时辰，他明明被埋在碎石下，肋骨断了三根，右臂脱臼，血从嘴角不断涌出。按理说，早该毙命。
可他醒过来时，人已在通道口。
没人救他。
是他自己爬出来的。
因为天亮了。
满状态。
但他不能说。
他说：“是。摔晕了。醒来已在通道口，可能是同门救的。”
李长青盯着他。
眼神不动。
像在称量这句话的重量。
“你记不清是谁？”
“记不清。黑着，也没看清脸。”
“那你身上怎么没有新伤？”
江无尘心头一震。
来了。
这才是真正的杀招。
从塌陷到脱险，一路碎石如刀，傀儡追击，机关爆裂，怎么可能毫发无损？
可他现在站在这里，除了左肩一道浅痕，其余完好如初。
连结痂都没有。
李长青不是瞎子。
江无尘缓缓吸气。
然后低头，卷起袖口。
露出小臂。
一道新鲜划痕横在皮肤上，边缘泛红，尚未结痂。
“这里有。”他声音平静，“还有腿上两处擦伤，回院后涂了药，长老若不信，可唤执事查验。”
李长青看着那道伤。
片刻，点头。
“不必了。”
他往前走了一步。
距离缩短到四步。
“你这身子，经不起再伤了。”
语气忽然低沉，像长辈叮嘱。
可江无尘听得出，这不是关心。
是试探。
他在等一个反应。
等一句多余的话。
等一次眼神闪躲。
江无尘没给。
他躬身，扫帚斜指地面，竹枝微颤，却不落下。
“弟子明白。”
李长青看着他。
风停了。
院子里一片死寂。
远处传来杂役开门的声音，有人探头，见状立刻缩回。
没人敢靠近。
没人敢出声。
只有扫帚斜指地面，像一根钉子，钉在青石板上。
李长青终于开口，声音贴着地面走：“保重身体。”
说完，转身。
步伐沉稳，未再回头。
他走出院门，身影消失在晨雾中。
江无尘仍立原地。
手握扫帚，指节微微发白。
直到那股化神期的威压彻底远去，他才缓缓吐出一口浊气。
那一口气，压在胸口整整一夜。
现在，松了。
但他不敢大意。
他知道，李长青不会就此罢休。
那句“保重身体”，不是告别，是警告。
他低头，扫帚重新落下。
沙沙声再起。
落叶被推向墙角。
一切如常。
又一切不同。
他扫过第三圈时，脚步顿住。
院门口的地面上，有一枚脚印。
不是他的。
鞋底纹路清晰，深浅一致，是刻意留下的。
他蹲下身，指尖轻抚痕迹。
泥土微湿，印痕边缘略显压实——是停留过。
不止一步。
是站定。
是观察。
他缓缓起身，将扫帚摆正。
距墙三寸，不偏不倚。
然后继续扫地。
阳光洒在肩头。
衣袍补丁泛白。
眼尾那道疤，藏在碎发下。
风再起。
落叶堆在墙角。
没人知道，刚才那场对峙，差一点就掀开所有伪装。
也没人知道，他体内那道裂开的旧伤，昨夜刚在梦中愈合。
他只知道一件事。
白天扫地。
晚上练扫。
扫帚，不只是扫帚。
而他，也不是杂役。
至少，不再只是。
沙沙声持续。
他弯腰，推帚。
动作重复。
像最寻常不过的劳作。
可每一步落点，都精准如尺量。
扫完最后一片叶，他停下。
扫帚拄地。
他站在青石院中，望着主峰方向。
眼神平静。
却藏着火。