清晨。
天刚亮。
薄雾罩着玄天宗东侧的杂役院。
青石板上湿漉漉的，落叶贴在地面，踩上去会滑。
扫帚划过石板，沙——沙——沙。
声音很轻，但一直没停。
江无尘站在院子中央，手里握着一把破扫帚。
扫帚头歪着，几根竹枝断了，用麻绳勉强捆住。
他穿着灰色杂役服，补丁打在肩头和袖口，边角磨得发白。
发髻松散，一缕头发垂下来，挡住了左眼。
脸上有道疤，从眼尾斜着划下，不深，但明显。
他低着头，动作慢，一下一下扫着地。
没人看他。
几个杂役匆匆走过，端着水盆，提着桶，脚步快，眼神避开他。
一个年轻杂役故意踢了一脚刚扫成堆的落叶。
叶子散开，飘到江无尘鞋面上。
他没抬头。
也没说话。
只是弯腰，把扫帚调了个方向，继续扫。
一遍扫完，地上还有灰。
他又扫第二遍。
第三遍。
动作不变，节奏稳定。
手心有茧，扫帚杆磨着掌纹，不疼，也不累。
他知道这些落叶不多，扫一遍就够了。
但他还是扫。
扫多了，别人会觉得他认命。
会觉得他废了。
会觉得他只剩这把扫帚。
他需要别人这么想。
所以他扫得很认真。
像真的只会扫地一样。
远处传来脚步声。
王猛来了。
腰间挂着杂役令牌，走路晃肩膀。
四十岁，身材粗壮，脸上横肉多，眼神凶。
他是杂役院执事，筑基巅峰修为。
三年前，他见了江无尘还得低头喊一声“江师兄”。
现在，他站在这儿，叉着腰，大声问：“扫完了？”
江无尘停下扫帚。
低头。
“还没。”
“那还愣着干什么？今天任务重！后山废弃角院，三个月没人去，全是垃圾，今日必须清干净！午前交差！”
他说完，冷笑一声。
“从前拿剑的手，现在也配握扫帚？别偷懒，干不好扣你口粮！”
周围几个杂役停下动作，偷偷看过来。
有人嘴角带笑。
有人低头憋着。
没人替江无尘说话。
江无尘站着，没动。
过了两秒，他拱手，声音平：“遵命，执事。”
然后转身。
拎起破扫帚。
提起木桶。
一步一步往外走。
脚步不快，也不慢。
背影看着有点佝偻，衣服宽大，贴不住身子。
可每一步都踩得实。
落地无声，但稳。
王猛站在原地，盯着他背影，骂了句：“废物点心，还装什么沉得住气。”
没人接话。
几个杂役低头干活。
江无尘已经走出杂役院大门。
外面是条小路。
蜿蜒向上，通向后山。
路两边长满荒草，露水打湿裤脚。
他走着。
扫帚拖在地上，发出沙沙声。
木桶晃荡，空的。
他知道那地方在哪。
百年前是药渣焚烧处，后来建了新炉，就荒了。
角落偏，没人去。
倒垃圾的杂役都嫌远。
三个月没清理，确实脏。
但他不怕脏。
也不怕远。
他怕的是被人盯上。
怕的是露出破绽。
刚才在院子里，他扫了三遍地。
不是因为勤快。
是因为他在记。
记杂物怎么堆的。
记水井在哪。
记哪块石头松了。
记哪个杂役对他有恶意。
这些以后有用。
他现在不能动手。
也不能显本事。
他得等。
王猛让他去后山，是想折腾他。
半炷香才能走到地方，午前清完几乎不可能。
清不完，就能罚他。
扣口粮，关禁闭，甚至打板子。
可江无尘知道，这种事压不死他。
真正要命的，是被人看出不对劲。
他曾经是核心弟子。
十六岁金丹。
玄天宗百年第一天才。
人人都说他能成元婴，能当长老，能带队出征。
可三年前，他守宗门至宝，遭人暗算。
那一夜，他记得清楚。
黑衣人闯阵，直扑藏宝阁。
他拦在门前。
一人对七人。
杀三人，伤两人。
最后被同门从背后刺穿胸口。
那柄剑，是萧云逸的。
但他没说。
因为他知道说了也没用。
第二天，他醒了，经脉尽毁，修为跌到炼气一层。
宗门判他“失职致宝物受损”，贬为杂役。
没人替他说话。
老杂役收养他，半年后病死。
从此他一个人活。
扫地，挑水，清炉，刷灶。
什么脏活都干。
他也真干得像那么回事。
可没人知道，他每天晚上睡下，第二天醒来，伤就轻一分。
旧伤在恢复。
身体在变强。
但他不能让人发现。
所以他穿补丁衣。
所以他扫三遍地。
所以他低头走路。
所以他任人羞辱。
他必须藏住。
王猛不知道这些。
只觉得江无尘彻底废了。
所以才敢这么骂他。
所以才敢派这么难的活。
江无尘走在小路上。
雾还没散。
风吹过林子，哗啦响。
他抬头看了眼天。
日头刚冒头。
时间够。
他走得稳。
不急。
他知道那地方偏，正好没人打扰。
正好让他看看，能不能找到点有用的东西。
废弃角院以前烧药渣，也可能留下点残丹碎屑。
炼丹的灰里有时会有未化尽的灵药成分。
捡回去，晒干，磨粉，能换点钱。
或者……自己用。
他现在是炼气一层。
明面上是。
实际上，他感觉体内有东西在醒。
像是血脉深处有什么在动。
但他不能试。
也不敢试。
他得等机会。
等一个谁都不注意他的时候。
等一个所有人都以为他最弱的时候。
那时候，他再出手。
一击必杀。
但现在，他只是个扫地的。
江无尘。
二十三岁。
杂役。
穿着破衣，拿着破扫帚，走在通往后山的小路上。
木桶空着。
扫帚头快散了。
他走得很慢。
但没停。
路越走越窄。
草越来越高。
一只鸟飞过头顶。
他眼皮都没抬。
快到地方了。
前方拐弯处，有堵矮墙。
墙后就是废弃角院。
门塌了半边。
里面堆着烂木桶、碎瓦片、烧黑的铁锅。
还有成堆的灰。
风吹过去，扬起一阵尘。
江无尘站在门口。
没进去。
先看四周。
确认没人。
再听声音。
只有风。
他放下木桶。
把扫帚靠墙。
然后蹲下，伸手抓了把灰。
搓了搓。
闻了闻。
有股焦味。
但也有点灵息残留。
不多。
但确实有。
他点点头。
这趟没白来。
他站起来，重新拿起扫帚。
开始扫。
动作依旧慢。
一下一下。
把灰拢成堆。
把破桶踢开。
把烂布捡进桶里。
他扫得很认真。
像真的只是在干活。
可他的眼睛，一直在看。
看墙角有没有暗格。
看地下有没有松动的砖。
看屋顶残梁上有没有藏东西的缝隙。
这种地方，百年前没人管。
说不定有人偷偷藏过功法、丹药、令牌。
他希望找到点什么。
哪怕是一张废纸。
也能改变现状。
但他不抱太大希望。
他知道，这种事，急不来。
就像他恢复伤势，也是慢慢来的。
一天一点。
现在他经脉比半年前通畅了些。
力气也大了点。
反应快了。
但他不敢在人前表现。
上次王猛让他搬十桶水，他差点一口气搬完。
最后硬生生分成五趟。
还假装喘气。
王猛才满意。
所以他知道，越是这种时候，越要忍。
忍到别人彻底轻视他。
忍到敌人放松警惕。
忍到那一天到来。
他扫着地。
灰堆越来越多。
他用扫帚推着走。
突然，扫帚头碰到了什么硬物。
他停下。
蹲下。
扒开灰。
是一块铁牌。
巴掌大，边缘锈了。
翻过来，背面刻着字。
【丙三·药渣处理】。
他认得。
这是百年前杂役编号牌。
不值钱。
但他还是收进了怀里。
说不定以后能用。
他继续扫。
又挖出半截断剑。
剑身黑了，看不出材质。
他掂了掂。
扔进桶里。
这种废铁，能卖三文钱。
他需要钱。
买更好的扫帚。
买护手的油。
买夜里吃的干粮。
他不能再饿着。
身体在恢复，饭量越来越大。
可口粮有限。
他得想办法。
正想着。
远处传来钟声。
当——当——当。
三声。
是宗门晨课结束的信号。
外门弟子该下课了。
有些人会来杂役院找活干，赚贡献点。
江无尘不想碰上熟人。
他加快动作。
扫得更用力些。
灰尘扬起来，迷眼。
他眨了眨眼。
继续干。
他知道，只要今天把活干完。
王猛就没理由罚他。
只要不罚，他就有时间。
有时间观察。
有时间准备。
有时间等下一个机会。
他扫着。
汗水从额角滑下。
滴在衣领上。
他没擦。
直到整片院子基本清完。
灰成堆，废物归拢。
他直起腰。
看了眼天。
日头已高。
快到午时。
他拎起桶。
拿起扫帚。
转身往回走。
身影沿着小路下行。
雾散了些。
阳光照在他背上。
影子拉得很长。
他没回头。
也没停。
一步步走回杂役院。
路上遇到两个杂役。
对方看见他，低头绕开。
他也不理。
继续走。
他知道，他们怕他。
不是怕他厉害。
是怕倒霉。
谁跟江无尘走得太近，就会被王猛盯上。
所以没人敢靠近他。
他习惯了。
孤独不是最难熬的。
难熬的是明明能反击，却要装作挨打。
但他撑得住。
他比谁都清楚。
现在的屈辱，都是为了将来的那一击。
他走回杂役院大门。
门口没人。
他进去。
扫帚拖地的声音又响起来。
沙——沙——沙。
和早晨一样。
仿佛什么都没变。
他走向自己的住处。
一间小屋，靠墙角。
门上有补过的痕迹。
他推门进去。
把扫帚靠在墙边。
木桶放好。
坐下。
喘了口气。
手微微抖。
不是累。
是压抑。
刚才一路回来，他都在控制情绪。
现在安全了。
他才让身体放松。
他闭上眼。
默默数心跳。
一下。
两下。
三下。
他知道，明天醒来，伤又会轻一分。
身体又会强一点。
但他不说。
也不动。
直到时机成熟。
他睁开眼。
目光沉静。
扫帚静静立在墙角。
像一把未出鞘的剑。